Banho de chuva

Agora é só o que me resta, a escrita, o café frio e a imensidão da escuridão. 

Lá de fora, não se enxerga muito aqui dentro. 

Nem notam, a fumaça que esvai, desenhando no espaço, 

espirais secos e cinzas. Tudo parece estar. 

Aqui dentro, onde a fumaça polui, a dúvida sufoca as possibilidades. 

Ou seria ansiedade ?  Como saber , se por direito, temos uma única opção ?  

Não falo das possibilidades das Duas vertentes;

Essas são menos exatas, por isso, mais amplas. 

Falo da coisa certa. Do caminho que as palavras caem do espaço.

Do caminho de pedras que é ser escolha. Nessas horas, que ecoa.

Eco-a a gota, a moça e o vazio dos gritos. 

Ressoa, pessoa sozinha. Poço sem fim. 

O ar falece, a fumaça contínua, dá o ritmo ao caminho, seja ele qual for . 

Teríamos uma linha ? Final ? Uma inicial ? Ou seria a mesma ? 

Faz diferença ? 

Que caminho a percorrer ? 

As pegadas, MARCA eterna dos que se registram, anunciam cada centímetro de palmo da sua terra, com a ferocidade de suas decisões, 

com a garra de seus desapegos, 

com a  gana de suas conquistas. 

Estar só, não é simplesmente caminhar desenfreadamente, 

querendo estar sozinho. É percorrer pedaços de você. 

Passear por praias desertas, frias e livres, pois são suas. 

Descobrir nas possibilidades, suas vertentes; Vertigens. 

Um minuto. 

A asfixia da fumaça , exprime com nuvens nos olhos, 

a dor de tal desapego: Ser ou não ser ? 

Chove aqui dentro. Ser dúvida é escolha; 

Desculpe, tenho que ir. 

Preciso tomar esse banho de chuva.

(Edu Coutinho)